jueves, 7 de noviembre de 2013

Reseña: Callejo y Viedma, Proyectos y estrategias de investigación social (Cap. 3)

Sirva señalar la obviedad de que los señores Callejo y Viedma jamás van a ganar un Nobel de Literatura. Un Príncipe de Asturias de los Deportes quizás sí, no subestimemos esa caja de sorpresas. La corrección gramática nunca estará reñida con el lento y angustioso abrazo del mayor de los sopores, para gozo de los ensayistas con poco que contar y mucho que justificar, entre los cuales tengo el dudoso placer de contarme.


Hala, punto.

martes, 5 de noviembre de 2013

Testosterona

Seamos claros: la canción de este Fernandisco venido a más es una puta mierda, el negro que da grititos no tiene donde llevar media hostia y las chavalucas tienen cara de ser las listas de su barrio... Pero no puedo parar de ver este video. Vivan las hormonas y su eterna juventud.

martes, 22 de octubre de 2013

CET

Llevo 2 horas y 45 minutos levantado. He hecho gimnasio, me he pegado una ducha, me he vestido y aseado, he desayunado, he hecho 5,5 kilómetros en bicicleta hasta la oficina y llevo más de media hora trabajando. Aún es de noche. Estamos en una latitud media y faltan dos meses para el solsticio de invierno. Si todo esto tiene algún sentido, que venga Dios y lo vea...

Agencia Española de la Energía, y por extensión Gobierno de España, gracias por este huso horario de locos que nos imponéis.

domingo, 20 de octubre de 2013

La delgada línea roja

La diferencia entre realidad y ficción, entre lo serio y el chiste, entre la verdad (o al menos lo verosímil) y la mentira más abyecta... es una delgada línea roja. De hecho, a veces es transparente, invisible, inexistente.

Tal es el caso de este chiste que me ha llegado hoy vía whatsapp y del que llevo descojonándome toda la mañana porque parece hecho a medida para mi empresa. Me parece buenísimo, sobre todo porque no parece un chiste:

- Ayer hice un curso de Crítica Constructiva.
- ¿Y qué tal fue?
- Una puta mierda.

viernes, 18 de octubre de 2013

Somos gilipollas

Sí, la única explicación que existe para estar en una sociedad que permite que Nivea te venda una crema para recuperar el tono muscular de tu cara bajo el reclamo de "aerobic facial" es que somos profundamente gilipollas. O ignorantes, que es peor. Porque al final va a resultar que Jim Carrey en "La máscara" era el sumum de la interpretación neorrealista italiana.

lunes, 14 de octubre de 2013

Sólo es un cigarrillo...

De vez en cuando hay canciones, vídeos, fotografías, películas, incluso anuncios de televisión, que me sustraen de la realidad por completo. Me transportan a un lugar diferente mucho más placentero y, por ello, los reviso de forma compulsiva. Llevo tres días escuchando sin parar esta canción de hipnotizante videoclip: Princess Chelsea - "The cigarrette duet". No me digáis que no es buenísimo.

viernes, 11 de octubre de 2013

El drogadicto

Todos somos un poco drogadictos. Depende de lo que entendamos por droga, pero aquello que yo describiría como innecesario fisiológicamente para nuestra supervivencia y que nosotros, poco a poco y mediante el uso, somatizamos (dios, cómo me gusta fardar de vocabulario a estas horas de la mañana...).

Yo podría vivir con unas horas de sueño, agua y un plato de arroz al día. Es el mínimo que nuestro cuerpo necesita. Pero ni todos los espartanos juntos tendrían la voluntad de hacerlo por siempre en cuanto somos animales inteligentes. Y nuestra inteligencia nos descubre nuevos mundos desde el momento en que se pone en marcha. Lo digo mientras estoy viendo una foto de mi sobrino de apenas 4 meses mirando asombrado a su hermana que le sostiene en brazos. Parece decir: "¡Oño, ¿y esto?! Mi sobrino ya no necesitará sólo dormir, beber y comer. A partir de ese momento la necesitará también a ella.

Viene todo esto a raíz de mi ajetreada vida últimamente. Intento vivir más con menos. Pero durante muchos años estuve envenenando mi cuerpo y mente con otra serie de elementos para nada necesarios, pero que mi mente asimilé como tales, haciendo creer a mi cuerpo que también lo eran. Ayer, después de más de un mes de abstinencia (y mono), me senté en el sofá y me inyecté por vía intravenosa dos horas de documentales. Primero, un chute a pelo de historia contemporánea con la cruda "La historia jamás contada de Estados Unidos", de Oliver Stone, el capítulo sobre los años 80. Mierda muy concentrada, fuerte, probablemente un poco adulterada, pero un resucita-muertos en toda regla. Y después, el capítulo sobre junglas de "Human Planet". La BBC trafica con material de calidad, es probablemente el camello más de fiar que se pueda tener. Ayer me proporcionó setas de las buenas, oníricas pero tranquis, sin llegar al punto de ver dragones.


Mi cuerpo lo necesitaba, me lo estaba pidiendo de formas que yo no acertaba a entender. Pero al dar con la respuesta a su demanda, anoche no dormí, sino que me apagué lentamente en la mayor de las paces. Y en mis sueños no intenté meterle mano a un pibón en una casa que no era la mía, pesadilla recurrente. Estaba sentado en un tronco caído frente a un riachuelo en la selva de Papúa Nueva Guinea, bebiendo té. Y sentado a mi lado charlaba conmigo Mihail Gorbachov.

martes, 27 de agosto de 2013

Publicidad malintencionada

Nunca bebo aguas de mineralización débil porque van directamente contra los consejos de Superratón.

viernes, 8 de marzo de 2013

La música clásica

Dentro de 400 años debería seguir recordándose a gente como los aquí presentes... Una maravilla: