Apología del cinismo

El capitán del Costa Concordia resbaló y se cayó dentro de un bote salvavidas que le alejó del barco sin que él pudiera evitarlo. Pepe pasaba por allí y, sin ningún ánimo de querer lastimar a un apreciado compañero de profesión, pisó con sus tacos de aluminio la mano de Messi.

Yo, intentando hacer una fabada con todo mi amor culinario, le tiré un tarro de alubias a una anciana desde mi balcón y le abrí la cabeza. Hasta los maoríes saben que yo no pretendía hacer una fabada, por mucho que yo les intente convencer de ello. Si esto fuese Twitter pondría aquí un #nosomosgilipollas.

El deporte veterano

Este invierno me ha dado otra vez por el deporte (lo que no deja de ser un sustitutivo del sexo, a la fuerza ahorcan…). Al cabo de la semana hago 5 días de bicicleta, 1 de fútbol y 2 de piragüismo. A mis 36 años, sólo me va a valer para liderar sobradamente la carrera al cementerio, pero se pasa de bien mientras tanto…

Cristiano Ronaldo

Acabo de ver en la tele el resumen del Sporting - Real Madrid. La verdad es que tras la pifia de hoy de Ferrari con Alonso no me apetece hacer de comentarista deportivo, y menos de fútbol, pero al margen de goles, expulsiones, declaraciones de entrenadores, etc., etc., una cosa está muy clara: que a Cristiano un día le van a soltar una hostia bien dada y entonces no podrá preguntar por qué. Su reacción hoy a la expulsión de Botía no es normal.

Y es que creo que ya he hecho más referencias a lo que yo entiendo que debe ser un deportista. Por eso creo que este chaval nunca le llegará a gente como Iniesta, Casillas o Xavi ni a la suela de los zapatos. Ni como persona ni, como creo que ya se ha demostrado varias veces, futbolista.

Escocia - España

Mañana juegan los mejores futbolistas del mundo contra los herederos de los que una vez fueron los mejor vestidos. Mañana veré el partido con una de mis camisetas de los años 90 Made in Scotland. Tengo 24 horas para pensar cuál (ya lo tengo medio pensado, a ver si lo adivinas...). Hasta mis espinilleras de juvenil eran unas Umbro Kenny Dalglish.

Andrés Iniesta, heredero al trono

Habría que plantearse quién ha hecho más por este país para determinar al futuro rey de España. Y si no, que le den el Toisón de Oro. Y el 11 de Julio, fiesta nacional, amén del aniversario de su nacimiento. Y un monumento ecuestre en cada plaza de este país. Y la creación del Instituto Iniesta para la divulgación de nuestro fútbol... Si es que todo es poco para este chaval.

Iniesteísmo

Por favor, que alguien le diga a Maradona que abdique de su puesto de Dios en favor de Iniesta.

Mundial 2010

En concordancia con el respeto que me merecen, les diré a las televisiones de este país (a la sazón, España) lo siguiente:

¡Me cagüen su putísima madre!

Y acto seguido, a ver a qué hora empieza Redes en la 2...

Oscar Freire y los demás

Vale que soy un gran aficionado al ciclismo. Vale que lo he practicado y el tenis no. Vale que vengo de una región donde hay más ciclistas que otra cosa... Pero lo que me toca un poco las narices es que haya salido en absolutamente todos los telediarios del mundo mundial que Rafa Nadal pierde en las semifinales de un torneo menor y que no haya visto en ninguno de ellos que Óscar Freire ha ganado este fin de semana su tercera Milán - San Remo, algo al alcance de muy pocos a lo largo de la historia. Ni siquiera se ha retransmitido por televisión, algo que hasta hace unos años siempre sucedía en La 2 y que siempre le alegraba a uno la tarde del sábado en cuestión.

Internet produce monstruos

Estaba leyendo en un periódico inglés por Internet el affaire de Terry, capitán del Chelsea y de la selección inglesa, nombrado padre del año en Inglaterra hace poco y que llevaba dos años zumbándose a la novia de un ex-compañero de equipo, ya que su señora estaba muy ocupada en parir y criar a gemelos.

Bueno, la cosa es que en un enlace que Belcebú queme en el Infierno por siempre junto al índice de mi mano derecha que fue a hacer click en él...mmpppffffffffffff... me he encontrado una foto de Donatella Versace haciendo topless en la playa. Creo que el número de noches seguidas que me esperan sin dormir no le andará a la zaga al de mi primer visionado de Poltergeist (allá por el 87) ni al que ahora ostenta el récord absoluto: el vídeo de Thriller de Michael Jackson, que me tuvo sin pegar ojo los 3 primeros días de 1984.

Guti y el saber escuchar

Hace años, a mí me parecen eras, yo practiqué mucho deporte, uno de ellos especialmente y llegué a codearme con gente importante. Una vez, a raíz de una temporada en la que uno de los grandes de aquel deporte comenzó a despertar pasiones (a favor y en contra casi por igual), un señor que sabía mucho más que yo, sobre todo de la vida, me explicó que tan importante como entrenarse y llegar a ser muy bueno era tener un carácter agradable, ser afable y simpático con la gente. No sé si él creía en eso del Karma, pero me vino a decir que a la larga siempre redundaría en tu beneficio.

Todo esto viene a que Guti acaba de demostrar en el estadio de Riazor la razón que tenía este hombre. Si Guti no tuviese el carácter que tiene podría haber sido uno de los más grandes que se recuerdan. Lamentablemente, o nadie le dio esa charla a los 15 años o él no la quiso escuchar.

Encuesta

¿Qué cambio corporativo y/o institucional crees que se producirá primero tras el fichaje de Alonso por Ferrari?

Aún sabiendo que ninguno de los dos ocurrirá, conociendo a Tinín me temo cuál sería...

Premio Príncipe de Asturias de los Deportes

Creo que hace tiempo ya publiqué un post sobre la opinión que me merece el premio Príncipe de Asturias de los Deportes. Aún así, probablemente el de Yelena Isinbayeva sea uno de los más atinados que recuerdo, pero se me siguen ocurriendo muchísimos más que se lo merecen antes que ella (ojo: digo "antes", no digo "más"). Además, el problema no es a quién se lo dan, sino cómo lo dan. Creo que a ese jurado de paseantes les hace falta replantearse desde el principio el significado de un premio de esta supuesta envergadura. Y si no, que alguien se pare a pensar por qué nunca se lo han dado a Zinedine Zidane, por ejemplo. Yo lo tengo clarísimo. Otro día os lo cuento. Y que conste que la clave me la dió Platini en una entrevista que le vi en la tele en el año 98.

Por otro lado, recuperaré la fe en estos premios el día que se lo den a un remero inglés llamado Redgrave. Cualquiera que entienda un poquito de Deporte (con mayúsculas) sabrá de quién hablo.

¡Sube el Oviedo!

Ya nos queda un poquito menos para volver a donde estábamos. De aquí a la Champions es un pasito de ná... de ná...

Madridistas

No aguanto más. Cuanto mayor soy, más me convenzo de lo malo que es el forofismo en el fútbol o en cualquier otro deporte. A pesar de ser del Oviedo (que hoy día es algo así como reconocer que te haces pis en la cama, pero que es normal), yo siempre he tenido cierta simpatía por el Real Madrid, el cual despedía para mí cierto halo de nobleza. Lo que me doy cuenta ahora es de que esa impresión la tenía por la tele. Desde que vivo en Madrid, os aseguro que no hay peor cosa que hablar de fútbol con un abonado del Bernabéu. Una cosa es ser forofo y otra muy distinta es ser ciego, ordinario e irrespetuoso. Todos los días, llegando al trabajo tengo que escuchar las mismas gilipolleces acerca del rival de turno. En este caso, como podéis imaginaros, es el FC Barcelona. Los días antes del partido de liga tendría que haberlos grabado hablando, para ponerles el vídeo una y otra vez el lunes después y darles un bote de ketchup y pan para acompañar la ingesta de todas las tonterías que habían dicho. Pero no, en vez de callarse elegantemente y reconocer las cosas, se dedican a decir que sus jugadores son una panda de maricones y que si llega a estar Juanito le rompe las piernas a Messi nada más empezar, pero que ahora ya no hay futbolistas como aquellos y bla bla , rebla.

Pues para qué quieres más. Ayer el Barça se mete en la final de Champions como se mete y hoy ya he oido en media hora tal cantidad de gilipolleces de boca de los madridistas que estoy por irme a casa y dejar descansar mis oidos y mi sentido común. Que sí, que el árbitro se equivocó porque no pitó un par de penalties... igual que Essien acabó el partido después de intentar tronchar por la mitad a Iniesta mientras que Abidal se fue a la caseta (y quedó fuera de la final) por una faltita del montón. Que los árbitros son malos lo sabemos todos, del mismo modo que todos sabemos que los que dicen que fue un robo no darían una a derechas si les dan un pito y los meten en ese campo a arbitrar entre 22 jugadores profesionales. Pero reconozcamos que se equivocan unos días para un lado y otros para otro. Y que ayer, por fin, la equivocación se puso del lado del que juega al fútbol. Y juega a las mil maravillas.

P.D.: Lo triste de todo esto es que, si yo viviera en Barcelona, probablemente escribiría esto mismo de los culés. Por eso cada vez me gusta más no ser de ningún equipo.

Hoy no tengo palabras

Porra

Este viernes, 16 de Mayo, nuestro omnisciente seleccionador nacional de fútbol demostrará una vez más que está de vuelta de todo dando a conocer la lista de sus 23 seleccionados para la Eurocopa. Abro aquí la porra a ver quién acierta más. Aquel que deje su lista en los comentarios y acierte más jugadores, se llevará un fondo de escritorio original y único, del cual no volveré a dar copias ni publicaré en www.zalowallpapers-es.blogspot.com.

Yo también opto a la porra, pero dejaré la lista en el 1er comentario. Aquí estaba tentado de poner los 23 que yo llevaría, pero he llegado a la conclusión de que ahora mismo no hay 23 jugadores españoles que se merezcan ir a la selección. Y si los hay, 19 serían de medio campo en adelante, así que no merece la pena hacer listas tontas. De hecho, sólo llevaría 2 porteros, porque el tercero tendría que sacarlo de 2ª división.

Hala, comienza el juego. Finaliza el jueves a medianoche MHT (My House Time).

Cualquier tiempo pasado fue mejor

Muchas veces lo pienso. Y quizás exagero un poco, pero hubo una época, allá por principios de los 90, en que yo disfrutaba con todo y de todo. Estos últimos días han vuelto a salir en la prensa dos personajes a los que es posible que les sucediese lo mismo por aquel entonces, pero que hoy están en horas bajas. Por las grandes tardes de fútbol que me hicieron disfrutar, sólo puedo desearles que les vuelvan los buenos tiempos. Ánimo desde mi humilde diario, Juanele y Gascoigne.

El fútbol y el romanticismo

Que el fútbol ya no es lo que era se ve incluso antes de empezar el partido. ¿Es que ya la gente no sabe guardar las formas ni para la foto? ¿Por qué últimamente los de la fila de delante se colocan en posición de fotógrafo-date-prisa-que-me-cago? ¿O es que les mola el de detrás y quieren ponerle palote? No entiendo, de veras.

BUSCA LAS 7 DIFERENCIAS

Internéeeeeee

No sé por qué, pero me da la sensación que cuanto más avanza Internet, más potentes son los ordenadores y más gigamillones de euros se mueven por la red... peores son los videos. Vale, que sí, que ahora cargan en 10 segunditos y no los 28 minutos que había que esperar hace 5 años. Pero yo tengo esa sensación de que su calidad técnica es ínfima, no sé. Los programas de la tele ya parecen zappings del youtube y cualquier subnormal de 4º de la ESO con un móvil a mano se convierte en un referente periodístico al nivel de Europa Press. No sé por qué, pero tengo esa sensación. Bueno, quizás sea porque acabo de ver el vídeo con el resumen del partido de anoche entre el Athletic de Bilbao y el Valencia (El País.com) y, hasta en las tomas más cercanas, la cabeza de Etxeberria estaba conformada por un solo pixel (y ya es decir). Parece ser que hubo 6 goles, porque he contado las veces en las que se adivina a los jugadores levantando los brazos y corriendo en círculos como en los videojuegos pre-Fifa de los 90. Del balón, ni rastro.

Raúl

Pues la cosa hoy va de fútbol. Y tanto que vi ayer a Raúl con Casillas en la grada de Getafe, me entró una especie de escalofrío al pensar que las retransmisiones de la Eurocopa también pueden estar llenas de planos de Raúl en la grada (o en su casa, o de vacaciones en una playa de Levante...).

Vamos a ver, Sr. Aragonés. España entera lleva décadas clamando a los cielos por qué no tenemos un Roberto Baggio. Por qué nunca había habido en este país un tío que es capaz de salir al campo cojo, cuarentón y resacoso y hacer que a los defensas contrarios les suba un escalofrío por la espalda. A Roberto Baggio lo podía sentar su entrenador en un corner a deshojar margaritas, porque sabía que los dos centrales iban a estar pendientes de él y le dejarían el hueco libre al otro delantero. Y si no, ya se encargaba él de meter el golito del minuto 89. Era como el japonés enano del capítulo de los Simpsons en la pelea callejera entre la mafia y la yakuza japonesa. No hacía nada, pero todo el mundo estaba expectante a ver qué iba a hacer. Y al final arrancaba y les daba una paliza a todos.

Joder, pues para una vez que lo tenemos, resulta que no nos vale. A ver si se cree usted que el Real Madrid está donde está gracias a Diarra o a cualquier otro. Ya sé que Villa es muy bueno y que Torres es muy bueno. Pero es evidente que son dos tíos que no pueden jugar juntos, se estorbarían. Entonces ¿quién va a ser nuestro segundo delantero este verano? Podrá decirme 10 ó 12 nombres de tíos que están más en forma que Raúl, pero ni uno solo que imponga tanto en el campo a los contrarios, ni uno solo cuyo marcador rival le haya tenido en un poster en la habitación, ni uno solo que haya ganado tres copas de Europa, marcando en la final en dos de ellas. Raul tiene un nombre, una figura, un caché. Y eso, querido amigo, en el campo se nota, tanto en el propio equipo como en el rival. Yo, con lo poco que he jugado al fútbol, lo sé. Y usted también lo sabe, pero quiere ser más chulo que usted mismo, si cabe.

Y dicho esto, ojalá Torres y Villa metan 16 goles cada uno. A sufrir tocan...